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In der Dämmerung stand ein wunderschöner, 30-jähriger Engel, ihr langes, glänzendes, goldenes Haar, das ihre Schultern herabsetzte, inmitten des Schlamms und Blutes hoch. Ihr transparentes, weißes, fließiges Kleid an ihre zierliche Figur geklammert, enthüllt ihre mittleren Brüste und haarlose Muschi mit fetter Labie. Ein funkelndes Schwert in einer Hand, sie war nicht das, was man von einem Engel erwarten würde - dieser war Fallen. Sie stiehlte einen Mann, ihre Augen füllten sich mit einer Fierze, die nur durch die Lust in ihrem Blick passte, als sie ihn mit einer rohen, urigen Leidenschaft ritt. Ihre Flügel waren zertrümmert und schmutzig, ein Symbol ihrer Verachtung gegen den Himmel.
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