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Im verwüsslichen, postapokokalyptischen Phantasieabfall, unter einem ominösen grau-orange Himmel, stand ein 25-jähriger Elf Überlebender nahe am Rande. Zwei hochstehende Minotaurus, ihre monströsen Formen, halb mit Rüstung geschmolzen, näherten sich ihr. Einer nahm ihre Taille, der andere ihr Kopf, und zog sie für einen Raubküss ein. Mit einem Schrei, der sich über das gespaltene Lande wandte, pflegten sie sie gleichzeitig – eine auf ihren quivering Lippen, die andere auf ihrer zitternden Form. Ihre Augen glühten rot mit Primal Wut und Begierde, als sie sie überrollten, ihre riesigen Schwänze in ihre Löcher stießen. Die langen schwarzen Haare der Elf kaskadierten über ihre Schultern, ihre großen blauen Augen voller Freude und Charme trotz der Schmerzen. Die Minotaurus hielten sie nahe, ihre muskulären Arme um sie herum, ihre zerrissene Kleidung schredderte weiter unter ihrem Griff.
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